The frozen pirate

 


Se me ocurrió extraña e inoportunamente concebir que, aunque esos hombres estaban congelados y sin moverse, no estaban muertos como los cadáveres, sino como una corriente detenida por el hielo, fluirá cuando el hielo se derrita. ¿No podría la vida no acabada en ellos ser suspendida por el frío? Hay vitalidad en la semilla aunque yace muerta en la mano. Esos hombres son cadáveres a mis ojos; pero me dije a mí mismo, pueden tener los principios de la vida en ellos, que el calor podría traer a la existencia. La putrefacción es una ley natural, pero la escarcha la frena, y así como el frío impide la descomposición, ¿no podría quedar intacta la propiedad de la vida en un cuerpo, aunque debería ser adormecido en una forma de mármol durante cincuenta años?

Poseer a un hombre en mi situación era una fantasía terrible, y me invadió tanto que una y otra vez me sorprendí mirando primero hacia adelante, luego hacia popa, como si ¡Dios me ayude! mis instintos secretos presagiaban que en cualquier momento vería alguna forma desde el castillo de proa, o una de esas figuras en la cabina, acechando, viniendo a mi lado y sentándose en silencio.Una frialdad del corazón cayó sobre de mí, y me hizo temblar por encima de cualquier tipo de escalofríos que la escarcha del aire me había atravesado; y luego un crujido hueco sonó fuera de la bodega, causado por algún movimiento del lecho de hielo sobre el que yacía el barco, me asaltó un terror de pánico y me puse de pie de un salto, y, linterna en mano, me dirigí hacia el compañero, con una oración en mí por la vista de una estrella.

No me atreví a mirar las figuras, sino que, dejando la luz al pie de la escala, me escurrí a través de la puerta de acceso a la cubierta. Mi miedo era una fiebre a su manera, y no sentí el frío. No se veía ninguna estrella, pero la blancura del hielo se reflejaba en un resplandor extraño y salvaje por la negrura del cielo, y se convertía en una luz propia.

Era el cuadro de soledad más salvaje y terrible al que podía llegar la invención del hombre, y sin embargo lo bendije por el alivio que daba a mi imaginación enardecida por los fantasmas. Entonces no pasaba ningún chubasco; las rocas se elevaban a ambos lados en un resplandor espantoso hasta el ébano de los cielos; el vendaval barría sobre sus cabezas en una mezcla salvaje y enloquecida de silbidos, rugidos y gritos en muchas tonalidades, cayendo de repente en un llanto lastimero, luego elevándose en un soplo hasta la furia total de su concierto; el mar rugía como los cañonazos de una tormenta eléctrica, y habrías dicho que los ruidos desgarrados y crepitantes del hielo eran respuestas a los golpes de las bolas de artillería ocultas en las sombras. Pero la escena, el alboroto, las voces del viento eran reales, un licor era mejor para mi espíritu que un galón de la cosecha más suave de abajo; y poco después, cuando el frío comenzaba a penetrarme, mi coraje fue tanto mejor para esta excursión a las realidades roncas, negras y relucientes de la noche, que mi corazón latía con su ritmo habitual cuando pasé por la escotilla y salí. de nuevo a la cocina.

Sin embargo, estaba seguro de que si me sentaba aquí mucho tiempo, escuchando y pensando, el miedo regresaría. Aún ardía un pequeño fuego; le puse una cacerola y le eché un trozo de hielo de agua dulce, pero al tocar el brandy lo encontré duro. El calor del horno no era lo suficientemente grande para descongelarme un poco; así que para evitar más problemas de esta manera, tomé la picadora y de un golpe abrí la jarra, y entonces allí estaba delante de mí el cuerpo sólido del brandy, del cual corté todo lo que necesité, y así obtuve una bebida caliente.

Apagué el fuego, recogí la linterna y estaba a punto de irme, luego me detuve, considerando si no debería guardar las provisiones congeladas. Fue un pensamiento natural, viendo lo preciosa que era la comida para mí. Pero ¡ay! no importaba dónde yacían; estaban tan seguros aquí como si estuvieran cómodamente escondidos en el fondo de la bodega. Era el reino blanco de la muerte; si alguna vez una rata se había arrastrado en este barco, estaba, en su escondite, tan tiesa y ociosa como el barco congelado. Así que dejé que el trozo de brandy, el jamón, etc., reposaran donde estaban, y me dirigí a la cabaña que había elegido, espiando involuntariamente las figuras al pasar, y apresurándome más rápido debido a la sombría y aterradora atmósfera.

Cerré la puerta y colgué la linterna cerca del catre, con el pedernal y la caja en el bolsillo. De hecho, había una gran cantidad de velas en el recipiente; sin embargo, era mi deber criarlos con la mayor mezquindad. Cuánto tiempo iba a estar aquí encarcelado, si es que alguna vez iba a ser liberado, sólo la Providencia lo sabía; y correr falta de velas se sumaría a los terrores de mi existencia, al obligarme a abrir las escotillas y puertos para la luz, y así llenando el barco con el aire mortal del exterior, o viviendo en la oscuridad. Había una capa y un abrigo en el catre, pero no serían suficientes. La fina capa que le había quitado al hombre de las rocas estaba en cubierta, y hasta ahora la había olvidado; había, sin embargo, mucha ropa en el rincón para que me sirviera de abrigo, y habiendo escogido la suficiente para asfixiarme, salté al catre y me tapé de tal manera que la ropa estaba por encima del nivel de los lados del catre.

Dejé la linterna encendida mientras me aseguraba de que mi cama estaba bien, y me quedé meditando, sintiéndome extremadamente melancólico; la parte más difícil fue pensar en esos dos hombres mirando en la cabina. Las alarmas más fantásticas me poseyeron. Supongamos que sus fantasmas vinieran al barco a medianoche y, al entrar en sus cuerpos, los animaran a caminar. Supongamos que estuvieran en la condición de catalépticos, conscientes de lo que pasaba a su alrededor, pero paralizados por la inmovilidad y la aparente insensibilidad de la muerte. Entonces, las mismas prendas bajo las cuales yacía eran de una clase adecuada para mantener a un hombre en mi situación temblando. Mi imaginación se puso a trabajar para decirme a quién habían pertenecido, los finales sangrientos que sus dueños habían encontrado a manos de los malhechores que los despojaron. Me descubrí escuchando, y también había suficiente para escuchar, con el tenue rugido del viento, el hielo astillado, el crujido ocasional (similar a una pesada pisada) de la tela de la goleta, a las ráfagas de el vendaval contra sus mástiles, o a un movimiento en la cama en la que descansaba.

Pero el sentido común vino a mi rescate por fin. Decidí no tener más estos miedos nocturnos, así que, soplando la vela, apoyé la cabeza en el abrigo que formaba mi almohada, cerré resueltamente los ojos y después de un rato me quedé dormido.

 

William Clark Russell, The frozen pirate

 

Libro

 


 

Cortometraje antártico

 

 

 

Cortometraje dirigido por Héctor Gazzolo, no tiene fecha ni título, pero debido a que  registra la evacuación del personal de la base argentina en Isla Decepción,  como consecuencia de un intenso periodo de actividad volcánica en la zona, es posible suponer que tal vez fue filmado entre 1967 y 1969. Corto preservado por Fernando San Martín y publicado por Filmoteca Online, enhorabuena.

 

 


 


 


 


 


 












00:00 - 01:58 Introducción de Fernando Martín Peña

01:58 - 12:00 Cortometraje

Cortometraje antártico

 


 

Cortometraje dirigido por Héctor Gazzolo sobre la gran campaña antártica argentina de 1947. Presentado por Filmoteca Online. Enhorabuena.

 


 










1

 

00:00 - 02:28 Introducción de Fernando Martín Peña

02:28 - 11:00 Cortometraje

Cortometraje antártico

 


 

 

Cortometraje Antártico de Antonio Ripoll.

 

 













 

00:00 - 06:00. Introducción de de Fernando Martín Peña y Roger Koza

06:00 - 16:54. Cortometraje de Antonio Ripoll 

 

 


 

00:00 - 02:22 Introducción de Fernando Martín Peña

02:22 - 13:20 Cortometraje

 

 





 
 










Ice House


 

 

 

Casa de hielo

 

"No me arrepiento de nada más que de su sufrimiento".

-Kathleen Scott

 

 

Donde sea que lloremos,

está lejos de casa. 

-

En Sandwich, nuestro hijo señaló

persistentemente al mar.

Seguí su mirada infantil,

esperando un pájaro o un barco

pero no había nada.

Que desconcertante

como si pudiera verte

en el horizonte,

sabía dónde estabas

exactamente:

en el borde del mundo.

Descargaste el barco en Lyttelton

y lo volviste a empacar:

"treinta y cinco perros

cinco toneladas de comida para perros

quince ponis

treinta y dos toneladas de forraje para caballos

tres trineos a motor

cuatrocientas sesenta toneladas de carbón

cabañas plegables

una planta de acetileno

treinta y cinco mil puros

un conejillo de indias

una paloma cola de milano

tres conejos

un gato con su propia hamaca, manta y almohada

ciento sesenta y dos canales de cordero y

una casa bonita."

– 

Los hombres regresaron de la guerra

sin caras, con las narices perdidas

discretamente como estatuas antiguas,

con precisión como si se hubiera comido

por congelación.

En barro di forma a su carne, a veces

recuperando un parecido

de fotografías

Luego los cirujanos copiaron

nariz, orejas, mandíbula

con cera fundida y placas de metal

y puntadas de crin; con cartílago prestado,

de las propias costillas de los soldados,

sobras almacenadas debajo de la piel

del abdomen. Sostuve a los hombres

hasta la morfia

se deslizó en ellos.

Solo estaba enfermo

después.

Trabajando la arcilla, recordé

mañanas en el estudio de Rodin,

sus cajones llenos de diminutas manos y pies,

como la caja de herramientas de un mecánico.

Imaginé a mi madre en su ceguera

antes de morir, tocándome la cara,

como si aun pudiera construirme con su cuerpo.

Por la noche, en el estudio

tomé tu cara en mis manos y estás bien

brazos y piernas largas, tu cintura pequeña,

y te amé en piedra.

Los hombres regresaron de Francia,

al hospital de Ellerman.

su coraje

fue hermoso.

Entendí el trabajo de inmediato:

Utilizar el tejido cicatricial con ventaja.

Para construir a través del arte,

el rostro de uno al mundo.

Esculpir lo que falta.

Llegaste más al sur,

entonces fuiste más lejos.

En ninguno de esos lugares abandonados

nos abandonaste.

En Lyttelton se desplegaban las colinas,

una pintura en pergamino japonesa;

abrimos el paisaje con los pies descalzos.

Mucho aprendido por observación.

Tomamos ideas del aire de Nueva Zelanda

en la subida azul sobre las cataratas.

Nuestra última noche juntos dormimos

no en la casa grande pero

en el jardín de Kinsey.

Perteneciéndose sólo el uno al otro.

Huéspedes de la tierra.

Medio mar, un mes fuera de rango

de la inalámbrica;

en mi camino hacia ti. Flotante

entre recaladas,

entre un hemisferio y otro.

Entre las palabras "esposa" y "viuda".

Periódicos, políticos

hurgaron en tus diarios.

Pero tus palabras

nunca perdieron su camino.

Lloramos en un lugar que nadie conoce;

es justo que nuestro dolor no se vea.

Te amo como si fueras a volver

después de años de ausencia.

Como si hubiésemos inventado

la luz de la luna.

Todavía sueño 

 tu llegada.

 

Anne Michaels

 

 ___________ 



Ice House

 

"I regret nothing but his suffering."
             -Kathleen Scott

 

 

Wherever we cry,
it’s far from home.

At Sandwich, our son pointed
persistently to sea.
I followed his infant gaze,
expecting a bird or a boat
but there was nothing.
How unnerving,
as if he could see you
on the horizon,
knew where you were
exactly:
at the edge of the world.

You unloaded the ship at Lyttelton
and repacked her:

"thirty-five dogs
five tons of dog food
fifteen ponies
thirty-two tons of pony fodder
three motor-sledges
four hundred and sixty tons of coal
collapsible huts
an acetylene plant
thirty-five thousand cigars
one guinea pig
one fantail pigeon
three rabbits
one cat with its own hammock, blanket and pillow
one hundred and sixty-two carcasses of mutton and
an ice house."

Men returned from war
without faces, with noses lost
discretely as antique statues.
accurately as if eaten
by frostbite.
In clay I shaped their
flesh, sometimes
retrieving a likeness
from photographs.
Then the surgeons copied
nose, ears, jaw
with molten wax and metal plates
and horsehair stitches;
with borrowed cartilage,
from the soldiers’ own ribs,
leftovers stored under the skin
of the abdomen. I held the men down
until the morphia
slid into them.
I was only sick
afterwards.

Working the clay, I remembered
mornings in Rodin’s studio,
his drawerfuls of tiny hands and feet,
like a mechanic’s tool box.
I imagined my mother in her blindness
before she died, touching my face,
as if she still could
build me with her body,.

At night, in the studio
I took your face in my hands and your fine
arms and long legs, your small waist,
and loved you into stone.

The men returned from France
to Ellerman’s Hospital.
Their courage
was beautiful.
I understood the work at once:
To use scar tissue to advantage.
To construct through art,
one’s face to the world.
Sculpt what’s missing.

You reached furthest south,
then you went futher.

In neither of those forsaken places
did you forsake us.

At Lyttelton the hills unrolled,
a Japanese scroll painting;
we opened the landscape with our bare feet.

So much learned by observation.
We took in brainfuls of New Zealand air
on the blue climb over the falls.

Our last night together we slept
not in the big house but
in the Kinsey’s garden.
Belonging only to each other.
Guests of the earth.

Mid sea, a month out of range
of the wireless;
on my way to you. Floating
between landfalls,
between one hemisphere and another.
Between the words
"wife" and "widow."

Newspapers, politicians
scavenged your journals.

But your words
never lost their way.

We mourn in a place no one knows;
it’s right that our grief be unseen.

I love you as if you’ll return
after years of absence.
As if we’d invented
moonlight.

Still I dream
of your arrival.

 

 

Anne Michaels